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等你（第1页）

天刚亮时，苏晴是被窗棂上的鸟鸣惊醒的——那叫声清脆得有些刺耳，像一把细针戳破了夜里的余温。她猛地坐起身，颈间的银锁瞬间硌在锁骨上，冰凉的金属触感顺着皮肤往心里钻，让她瞬间清醒。昨晚的记忆像浸了水的宣纸，每一道褶皱都清晰可辨：冰面里季双弯起的眼角、拼合银锁时“咔嗒”的轻响、唇形比出的“明天见”、还有《双雪记》里那行带着温度的“等你”，都还在脑海里打转。

她抓过搭在床头的厚大衣，连扣子都没来得及扣，冷风就顺着衣襟灌了进来，激得她打了个寒颤。踩着半化的雪冲出门时，靴底碾过青石板上的融雪，发出“吱呀”的黏腻声响，雪水顺着靴缝渗进去，冰凉的寒意从脚踝往上爬。巷子里的雪已经化了大半，露出潮湿的深灰色路面，只有老樟树的枝桠上还残留着零星的雾凇——像被揉碎的糖霜沾在深褐的枝干上，风一吹就簌簌往下掉，落在手背上瞬间化成凉津津的水。

可树下空荡荡的。没有穿浅灰大衣的身影，没有映着另一个世界的冰面，甚至连昨天雾凇里清晰的“季双的雾凇日志”木牌影子，都像被融雪冲散了，连一点痕迹都没留下。

“双儿？”苏晴的声音在巷子里轻轻晃了晃，很快被风卷走。她走到樟树下，指尖小心翼翼地碰了碰残留的雾凇，冰晶在指腹下瞬间化成水，顺着指缝滴落在雪地里，晕开一小片深色的印子。她绕着树干转了三圈，目光扫过每一根枝桠，连树干上那个常年积灰的树洞都伸手探了进去——只摸到冰凉的雪水和干枯的樟树叶，指尖蹭得满是湿泥，却什么都没摸到。风卷着几片枯叶落在她脚边，打着旋儿停住，像一声无声的叹息。

她不死心，又沿着巷子往巷尾跑，雪水溅得裤脚都湿了。可整条巷子除了早起扫雪的老人，再也没有其他人影。老人穿着藏青色的旧棉袄，手里的扫帚沾着雪渣，看到她焦急的样子，停下动作笑了笑——眼角的皱纹挤在一起，带着长辈特有的温和，可话里的每一个字都像冰粒，砸在苏晴心上：“姑娘找什么呢？这老樟树啊，昨天雪停后雾凇就开始化了，我活了几十年，从没见过谁在这树下等过人。”

苏晴的心猛地沉了下去，像被扔进了冰窟窿。她拖着沉重的脚步回到老院，推开房门时，壁炉里的炭火已经灭了，只剩下一堆泛着冷光的灰烬。她冲进屋子翻出木盒，铜匣的锁扣都没来得及解开，就直接掀了盖子——里面的紫阳花瓣，那片昨天还带着淡紫光泽的新鲜花瓣，不知何时已经变得干枯发脆，指尖刚碰到，就有细碎的褐色碎片往下掉，淡紫的粉末落在掌心，一吹就散，像抓不住的记忆；拼合的银锁还躺在那里，却没了昨晚的暖意，贴在掌心时凉得像刚从雪地里捡回来，连锁身的铃兰纹路都失去了光泽，摸上去硌得手心发疼；连《双雪记》最后一页那行红墨水写的字，都开始褪色，“明日雪停时”的“明”字，只剩下淡淡的墨痕，像被泪水泡过，连笔画都模糊不清。

“怎么会这样……”她把脸埋在膝盖里，银锁硌得锁骨生疼。明明昨晚还那么真实——季双指尖的温度、冰面里热可可的香气、她身后那对浅浅的脚印，甚至空气里都还留着紫阳花的淡香，这些都不是幻觉。可为什么一到白天，所有和季双有关的痕迹，都在像雾凇一样慢慢融化，连一点念想都不肯留下？

那天晚上，苏晴第一次做起了噩梦。梦里是一片白茫茫的雾凇林，雾浓得像化不开的牛奶，连自己的脚尖都看不清。她站在林子里，一遍遍地喊“季双”，声音在林子里打了个转，又弹回来变成模糊的回声，听着像季双的名字，又像谁压抑的哭声。后来雾越来越浓，她终于看到前方有个穿浅灰大衣的身影，发间别着紫阳花，像一道光。她拼了命地追上去，可刚要碰到对方的衣角，身影却突然碎成了漫天的冰晶——冰晶落在脸上不是凉，是尖锐的疼，像无数根细针扎进皮肤，眼泪刚流出来就冻成了冰珠。她伸手去抓，只抓到一片干枯的紫阳花瓣，花瓣背面用暗红的墨写着“来不及了”三个字，墨迹像干涸的血，顺着花瓣的纹路慢慢晕开，把那四个字染得越发刺眼。

她惊叫着醒来，额头上全是冷汗，连枕巾都湿了一片。窗外的月光依旧亮得清冷，落在书桌上的木盒上，却没有了昨晚的暖意，只剩下一片冷硬的阴影。她赤着脚走过去，翻开那本画着两个身影的速写本——画里季双发间的紫阳花，已经淡得像一层雾，用指尖蹭一下，连颜料的痕迹都快摸不到了。

从那天起，噩梦就缠上了苏晴。有时梦里是季双站在雾凇里，隔着一层无形的冰望着她——她伸手过去，只碰到一片冰凉的空气，能看到季双弯着眼睛笑，嘴在动，像在说“别怕”，可声音传不过来，只能看到对方眼里的焦急和心疼，最后身影慢慢变透明；有时梦里是《双雪记》在燃烧，纸页卷着火星往上窜，“双儿”“晴晴”的字眼在火里扭曲，像在求救，她伸手去抓，只摸到一手滚烫的灰烬，指尖被烫出红印，疼得钻心；最可怕的一次，她梦见自己躺在惨白的病床上，胸口闷得像压着块石头，季双的手很暖，握着她的手时指节都在抖，她说“我会找到你的，带你去没有病痛的冬天”，可话音刚落，她的身影就开始散成冰晶，最后只剩一枚银锁落在苏晴掌心，凉得像冰，硌得她眼泪直流。

每次从梦里惊醒，苏晴都会跌跌撞撞地冲到老樟树下。可雾凇一天比一天少，到后来，连枝桠上最后一点冰晶都化了，只留下潮湿的枝干，在风里晃着光秃秃的影子。她开始失眠，夜里睁着眼睛到天亮，窗外的月光从银白变成浅灰，书桌上的木盒始终黑沉沉的。手里的银锁被攥得发烫，指节都泛了白，可还是觉得心里空落落的，像少了一块。连画速写时，笔尖都在发抖——想画季双的侧脸，却怎么也画不出她眉尾的弧度；想画雾凇的冰纹，却只画出一片杂乱的白；最后只能在纸上画一个孤零零的脚印，脚印周围是空白的雪，像找不到方向的自己。

有天晚上，她又从噩梦里醒来，这次没有冲去樟树下，而是坐在壁炉旁，借着微弱的炉火翻开了《双雪记》。纸页的霉味混着松木的余温飘过来，她的指尖划过泛黄的纸页，忽然停住——炉火的光跳了跳，照亮了第一页的空白处，那行小字很轻，却像一道光：“媒介不稳，时空会反噬，若想再见，需在下次雾凇最厚时，找到樟树下的‘双生雪’。”字迹和季双的很像，笔画里带着点犹豫，却又藏着坚定，像怕说不清楚，又怕她看不见。

“双生雪？”苏晴的指尖反复摩挲着那行字，外婆的声音突然在耳边响起，带着冬天壁炉的暖意——小时候外婆坐在壁炉旁煮热可可，她趴在外婆腿上，听外婆说“雾凇最厚时，樟树下会有两片叠在一起的雪，一片映着过去，一片映着未来，那是双生雪，能连起两个时空”。那时她还笑着揪外婆的衣角，说“外婆又编故事哄我”，现在才知道，那是外婆藏在话里的、没说完的希望。

她抬头望向窗外，夜空里忽然飘起了细碎的雪花，落在玻璃上发出“沙沙”的轻响。她把《双雪记》抱在怀里，胸口贴着纸页的温度，忽然觉得颈间的银锁又有了一丝微弱的暖意，像极了季双指尖的温度。或许季双没有消失，只是被时空的缝隙挡住了；或许那些噩梦不是警告，是季双在另一个时空里，隔着重重雾凇，努力想传递给她的信号。

苏晴走到书桌前，翻开速写本的最新一页。笔尖慢慢落下，先画了一片六角形的雪花，雪花的每一道纹路都细细勾勒，像怕漏了什么；雪花的中心，她画了一枚小小的银锁，锁身的铃兰纹路和颈间的银锁一模一样；银锁旁边，她写了一行字，字迹很轻，却很坚定：“等下一场雾凇，等你。”

炉火的光落在纸上，那行字的墨迹慢慢变深，像有什么东西在回应。银锁的图案旁边，不知何时泛开了一点淡紫的光，像紫阳花的影子，轻轻贴在纸页上，像一个无声的承诺。