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IF线黑月光8（第3页）

“他……Jules，”Lavelle的声音很低，几乎被风吹散，“他以前说过，我像只刺猬。”

“他知道刺猬的腹部很柔软。”Lorenzo喝了一口酒，目光望向远处的城市灯火，“他只是……没来得及找到正确的方式拥抱你。”

Lavelle猛地转头看向Lorenzo。这句话太精准，太致命。它直接指向了他内心最深的遗憾和委屈。Bianchi看到了他的尖锐，也或许感知到了他深处的柔软，但命运没有给他们时间。

“你凭什么这么说？”Lavelle的声音带着压抑的颤抖。

“因为我了解Jules，也因为我……”Lorenzo停顿了一下，侧过头，目光深邃地落在Lavelle脸上，“我现在，正在看着你。”

那一刻，Lavelle感到一种前所未有的心悸。不是对Bianchi那种混杂着崇拜、嫉妒和占有欲的炽热执念，而是一种更沉静、更深入骨髓的触动。

Lorenzo看他的眼神，不再是透过他看那个别扭的、迷恋Bianchi的少年，而是在看他本身，看他的破碎，看他的扭曲，看他的孤独。

那天晚上，他们没有再多的交流。但Lavelle第一次，没有在Lorenzo面前感到那种需要武装到牙齿的防御感。

Lavelle在一个偏僻的、专门服务高端客户的心理诊所外，遇到了Lorenzo。他是偷偷来的，他觉得自己需要帮助，但又极度抗拒被人知道，尤其是被围场里的人知道。这在他看来是软弱的象征。

当他看到Lorenzo从那扇不起眼的门里走出来时，他的第一反应是转身逃跑，或者找个地缝钻进去。巨大的羞耻感和被窥破秘密的愤怒攫住了他。

Lorenzo也看到了他。他愣了一下，随即恢复了常态，平静地走过来，仿佛在医院走廊相遇是再正常不过的事情。

“我有个……商业上的朋友推荐这里。”Lorenzo轻描淡写地解释了自己的出现，巧妙地维护了Lavelle的尊严，也避开了谈论自己的隐私。“这里的隔音很好，医生也很专业。”

Lavelle僵在原地，脸色惨白，一句话也说不出来。他最大的不堪，似乎被这个他最意想不到的人撞见了。

“走吧，”Lorenzo很自然地说，“我知道附近有个不错的地方，咖啡很提神，不会影响你晚上休息。”

他们没有去喝咖啡。Lorenzo只是开车带着他在城里漫无目的地转了很久。车厢里放着舒缓的古典音乐，隔绝了外面的世界。

最终，Lavelle在一片沉默中，艰难地开口，断断续续地，像挤牙膏一样，说出了一些碎片化的东西——他对死亡的恐惧，对失控的愤怒，对Charles那种无法摆脱的、病态的偏执，以及对Bianchi那份早已失去寄托、却依旧灼烧着他的执念。

“我觉得我这里坏了。”Lavelle指着自己的头，声音沙哑，“永远也修不好了。”Lorenzo专注地开着车，侧脸在流动的光影中显得格外清晰和稳定。他没有看Lavelle，只是安静地听着，直到Lavelle说完，陷入一种脱力的沉默。

“你没坏，Lav。”良久，Lorenzo才开口，声音低沉而肯定，“你只是受伤了，很重的伤。伤口会发炎，会流脓，会让你发烧，说胡话，这很正常。重要的是，你在试图清理它。这本身就需要莫大的勇气。”不是安慰，不是评判，而是陈述一个事实。一种基于理解的接纳。

“为什么？”Lavelle转过头，看着Lorenzo的侧脸，第一次问出了心中的疑惑，“为什么是我？为什么是现在？你明明知道我对Charles……对你弟弟……”

“因为我在你身上看到了和我类似的东西。”Lorenzo淡淡地说，目光依然看着前方，“我们都习惯了承担，习惯了掩饰，习惯了用理智去压抑那些……不那么理智的情感。Jules的离开，对我，对Charles，同样是巨大的创伤。只是，我的方式和你不同。”

他顿了顿，终于瞥了Lavelle一眼，那眼神复杂难明，“而且，也许我从很早以前，就在看着你了。看着那个骄傲的、别扭的、把所有渴望都藏在尖刺下面的男孩。只是那时候，你的眼睛里只有Jules。”

这句话像一道闪电，劈开了Lavelle记忆中的许多迷雾。他想起过去，Lorenzo似乎总是在场，带着那种难以捉摸的微笑，看着他一次次笨拙地试图引起Bianchi的注意，看着他一次次对Charles冷脸相向。他从未介入，只是观察。一种被长久注视的感觉，让他感到一阵战栗。

感情的变质，发生得悄无声息，却又势不可挡。

他们的关系里，Lorenzo并非总是被动承受。他有他的方式，一种奇特的稳定力量。他年长几岁，经历过工作起伏、人情冷暖，早已修炼出一种内敛的从容。他不像Bianchi那样散发着温暖的光，他更像一座山，沉默地矗立在那里，无论外界风雨如何，他自岿然不动。

这种稳定，对于在情感漩涡中几乎溺亡的Lavelle来说，成了唯一的浮木。他的包容是沉默的，是充满界限感的，恰恰是这种界限感，让Lavelle感到安全。他不用担心自己的扭曲会吓跑对方，因为Lorenzo似乎早已看清了他所有的阴暗面，并且……接受了它们的存在。

Lorenzo有种近乎执念的、对“健□□活方式的坚持。这体现在冰箱里永远塞满的有机蔬菜、精准控制的盐分摄入，以及每周至少三次的私人教练课程。这与Lavelle那种被意大利大家庭惯出来的、偏好高热量高糖分食物，以及凭借年轻和顶尖体能挥霍身体的习惯格格不入。

一天晚上，Lavelle结束了一场冗长的线上模拟器测试，感觉身心俱疲，一种熟悉的、想要用甜食填补空虚的欲望涌了上来。他打开冰箱，发现里面整齐码放着色彩斑斓的沙拉盒、希腊酸奶和洗好的蓝莓，唯独找不到他想要的冰淇淋或者巧克力。

他烦躁地关上冰箱门，动静有点大。

坐在沙发上阅读报告的Lorenzo抬起头，推了推鼻梁上的眼镜，“在找什么？”

“糖分。”Lavelle没好气地说，像个别扭的少年，“我需要一点能让我感觉还活着的东西，而不是这些……”他指了指冰箱，“兔子饲料。”

Lorenzo放下电脑，静静地看着他，镜片后的目光看不出情绪。Lavelle以为会听到一番关于健康饮食重要性的大道理，他甚至已经准备好了反击的言辞。

但Lorenzo没有。他只是站起身，走到玄关的柜子旁，从上层一个Lavelle从未注意过的储物格里，拿出了一个印着本地一家高级手工巧克力店logo的纸袋。他走回来，将纸袋放在Lavelle面前的岛台上。

“藏起来是因为吃多了对你确实不好，”Lorenzo的语气很平淡，听不出责备，也听不出鼓励，“但知道你偶尔会需要。75%黑巧，糖分相对少一些。”

Lavelle愣住了。他打开纸袋，里面是几块造型精致的巧克力。他拿起一块塞进嘴里，浓郁微苦的可可味在舌尖化开，带着一丝恰到好处的甜。那种烦躁的、想要破坏什么的冲动，奇异地被安抚了。

某个傍晚，夕阳给白色的城市镀上一层暖金。Lavelle盘腿坐在客厅的地毯上，面前摊开着最新的赛车数据图纸，眉头紧锁。

Max的名字刚刚在电视上被提及，Lavelle“啪”一声关掉了电视，客厅陷入一片沉寂，只有他手中铅笔划过纸张的沙沙声，带着显而易见的烦躁。