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IF线 黑月光6（第1页）

——05——

成为队友。这本该是Charles梦想成真的时刻。他挤破了头，榨干了每一分天赋和努力，终于坐进了那辆红色的赛车，与那个他从卡丁车时代就追逐着的身影并肩。

他天真地以为，共享同一个车库、同一份使命、同一种颜色，或许能融化横亘在他们之间那层看不见的寒冰。他期待着某种转变，哪怕只是从“熟悉的陌生人”变成“勉强算朋友”。

然而，Lavelle用最直接的方式给了他当头一棒。

对Lavelle而言，赛道即是战场，车队是军营，而身边的每一个人——尤其是另一个驾驶舱里的那个人——都是潜在的叛徒和必须击垮的对手。队友？不过是共享数据与工程师的、距离最近的竞争者。友好？那是对竞争精神的亵渎，是软弱可笑的表现。

他的逻辑冰冷而坚硬，像他的驾驶风格一样不容置疑。在媒体面前，他毫不避讳地将这种态度公之于众。

“我们关系如何？就像任何两位争冠车手一样，专业，且充满竞争性。”一次赛后发布会上，Lavelle面无表情地回答着又一个试图挖掘故事的问题，他甚至懒得看身旁的Charles一眼，“我们为法拉利效力，目标是让车队冠军积分最大化。至于私人交情？那不在工作范畴内。”

Charles坐在旁边，感觉每一个单词都像一小块冰，砸在他的心上。他努力维持着嘴角僵硬的弧度，手指在桌下无意识地蜷缩起来。

他能感觉到台下记者们兴奋的窃窃私语和闪烁的镜头，他们像嗅到血腥味的鲨鱼，迫不及待地想看到预言中的法拉利内斗上演。

围场的八卦机器全速运转。“Lavelle与Charles：史上最冷队友？”“法拉利的高压锅：何时爆炸？”“预测：意大利站，双车退赛的赔率是多少？”诸如此类的标题层出不穷。全世界都在等着看红墙之内燃起战火。

讽刺的是，无论Lavelle在言语上如何划清界限，如何在车库里有意识地保持距离，甚至如何在赛道上对其他对手——比如Max——展现出近乎鲁莽的攻击性（他们确实有过几次令人瞠目结舌的轮对轮碰撞，让车队经理的心脏病差点发作），但他和Charles之间，却从未发生过一次真正的、导致退赛的严重冲突。

他们的轮对轮总是带着一种诡异的克制，一种精准计算的避让，仿佛冥冥中有条看不见的线，阻止着最坏的情况发生。

Lavelle会把这归结于极致的专业和运气，但偶尔在深夜，他心底最深处或许会闪过一丝无法解释的迟疑。而Charles，则将这视为他们之间残存着某种联系的、渺茫的证据。

2023年，银石赛道。Lavelle以一种近乎霸道的方式统治了比赛，将主场的Hamilton和始终如影随形的Max都甩在身后。

他站在最高领奖台上，喷洒的香槟第一次尝起来不那么像苦涩的谎言。或许是胜利的肾上腺素作祟，或许是古老赛道某种魔法般的氛围，他罕见地没有在赛后立刻消失，而是同意了参加车手们在小范围内组织的夜店聚会。

夜店深处，灯光迷离，音乐震耳欲聋。Lavelle陷在柔软的沙发里，手里拿着一杯苏打水，有一搭没一搭地和Lando聊着天。年轻的英国车手显然很兴奋，身体倾向他，眼睛里闪着光。

后排的Oscar则显得安静些，目光在Lavelle和Lando之间微妙地移动，带着一丝不易察觉的打量。

这一切，都被不远处的Charles收入眼底。

他独自坐在吧台的高脚凳上，一杯接着一杯地喝着威士忌。琥珀色的液体在冰块上晃动，折射出破碎的光，像他此刻的心情。他看着Lavelle——那个在赛道上冷酷无情，此刻却允许Lando靠近的Lavelle。一种尖锐的、陌生的情绪像毒蛇一样噬咬着他的内脏。

那是嫉妒。

他感觉自己的珍宝——那个他小心翼翼守护了多年、连自己都不敢轻易触碰的、关于Lavelle的微小期待——正在被别人无意间窥探、靠近。

Lando的每一个笑容，每一次靠近，都让Charles觉得刺眼。酒精的味道变得更加苦涩，灼烧着他的喉咙和胃袋，却无法麻痹那颗越缩越紧的心。

他一杯接一杯，试图用这种徒劳的方式浇灭那团火，结果却是视线开始模糊，世界开始旋转，理智的堤坝正在被酒精一寸寸冲垮。

Lavelle其实注意到了他。那双锐利的蓝眼睛扫过吧台好几次。他看到Charles像不要钱一样灌着烈酒，眉头不自觉地皱起。

“疯子，”他在心里嗤笑一声，“还是那么感情用事，一点长进都没有。”但那点烦躁感却挥之不去。他收回目光，决定不再理会。“关我什么事？”他对自己说。

Lando又凑近了些，几乎要贴到他耳边说话。Lavelle下意识地往后避了避，一种莫名的窒闷感涌上来。他突然觉得这个地方吵闹得让人无法忍受。

“我先走了。”他突兀地站起身，对Lando说。

Lando脸上闪过一丝明显的失望，但还是点了点头，“好吧，回见。”

Lavelle绕过拥挤的卡座，打算尽快离开这个令人不适的场所。就在他经过吧台时，一只滚烫的手猛地抓住了他的小臂，力道大得惊人。他脚步一顿，不悦地低头看去。

是Charles。

他抬起头，那双著名的、通常盛满温柔或悲伤的绿色眼眸，此刻被酒精熏得水汽迷蒙，深处却翻滚着一种Lavelle从未见过的、浓得化不开的悲伤和……隐忍的疯狂。音乐在咆哮，人群在喧哗，但在他们四目相接的瞬间，周围的一切仿佛都被静音了。

和Charles坐在一起的Gasly彻底愣住了，手里的酒都忘了喝。他脑子里警铃大作，疯狂计算着如果这两位祖宗在这里闹起来，明天头条会怎么写，以及法拉利会如何追杀他们。

Lavelle可能没Gasly想的那么夸张，他顶多觉得厌烦。他试着抽了抽手臂，没抽动。“有事吗？Charles？”他的声音冷冰冰的，带着明显的不耐烦，试图用理智斩断这荒谬的纠缠。

Charles仿佛没听到他的冷漠，或者说，酒精已经溶解了他接收负面信号的能力。他只是用那种让人极其不适的、仿佛被全世界抛弃了的眼神盯着Lavelle，声音沙哑而破碎，“就这么几秒钟……你也不想和我待在一起吗？”

这句话像一颗投入深潭的石子，在Lavelle心底某个被严密封锁的角落激起了一丝微不可察的涟漪，但很快被更强烈的恼怒覆盖。他不想和一个醉鬼理论，更不想在众目睽睽之下上演这种无聊戏码。

“你喝多了。”他再次用力，试图挣脱。

然而，就在他发力的一瞬间，Charles抓着他手臂的力量突然消失了。取而代之的是，整个人的重量毫无预兆地、软绵绵地向前一栽，额头重重地撞在Lavelle的锁骨上，然后——

“呕——！”

一切发生得太快。