>看见邻家小孩追着狗跑,摔了一跤,哇哇大哭,
>又笑起来,继续追。
>我忽然觉得,
>活着真好。”
没有人评论,没有人争论。
但第三天,有人在旁边击鼓回应:
>“我也闻到了槐花香。
>昨夜我梦见死去的妻子,她笑着摘花给我戴。”
第四天,又有一面鼓响起:
>“我昨天打了儿子,现在很后悔。
>我想跟他说声对不起。”
第五天,百鼓齐鸣,全是平凡琐事:早餐吃的粥太咸、路上遇到陌生人微笑、想起小时候偷摘果子被追打……
初语城终于真正“活”了。
言语不再是武器,也不是勋章,而成了呼吸一样的存在??自然、持续、不可或缺。
多年后,当砚鱼白发苍苍,躺在院中竹椅上看夕阳,一个小女孩跑来问他:“爷爷,什么是最重要的真话?”
他笑了笑,握住她的手,轻声说:
“不是揭穿谎言的那一句,
不是震撼世人的那一句,
而是当你心跳加快、手心出汗、喉咙发紧时,
仍然愿意说出来的那一句。”
女孩似懂非懂地点点头,蹦跳着离开。
晚风拂过鼓墙,传来断续的吟唱,是某个醉汉在哼歌:
>“我说了,我说了,我说了……
>月亮听见了,星星也听见了……”
砚鱼闭上眼,嘴角含笑。
他知道,这片土地上的每一个人,终将学会一件事:
**不必完美,不必勇敢,不必有理,
只要你愿意开口,
这个世界,总会留下一个角落,
为你回音。**