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33根纱了没有在我被窝去吧（第1页）

暗夜玫瑰与迷途羔羊

苏晚第一次见到陈默，是在自家赌场的后巷。

她踩着十厘米的红底高跟鞋，黑色丝绒长裙在夜风里划出危险的弧度。身后跟着西个穿黑西装的保镖，手里拎着刚从闹事者身上搜出的窃听器。巷口的霓虹灯牌忽明忽灭，把她脸上那道刚愈合的疤痕照得若隐若现——上周在码头火并时被碎玻璃划的，像朵开败的玫瑰。

“苏小姐，这小子一首在垃圾桶旁边鬼鬼祟祟。”保镖把蜷缩在纸箱堆里的年轻人拖出来时，苏晚正用银质打火机点烟。火苗窜起的瞬间，她看清了对方的脸：苍白，瘦削，眼睛亮得像受惊的鹿，怀里还紧紧抱着个速写本。

“我……我只是来画画的。”陈默的声音发颤，指节因为用力而泛白。他的帆布鞋沾着泥，洗得发白的牛仔裤膝盖处磨破了洞，和这条巷子里常见的血腥气格格不入。

苏晚吐了个烟圈，高跟鞋尖挑起他的下巴。速写本从他怀里滑落，散开的画页上全是赌场门口那盏旋转的水晶灯，从清晨到深夜，光影在纸上流转出温柔的弧度。她忽然想起十年前，父亲也是这样捏着她的下巴，把沾血的手枪塞进她手里：“记住，苏家的人，眼泪要往肚子里咽。”

“画得不错。”她弯腰捡起速写本，指尖不经意擦过他的手背，像触到块冰凉的玉。陈默猛地缩回手，耳尖红得要滴血。

那天之后，陈默成了赌场的“编外人员”。苏晚给他安排了个闲差，每天坐在角落画壁画，不用接触那些刀光剑影。保镖们私下里都说这小子走了狗屎运，只有苏晚知道，每次看到他握着画笔的样子，自己紧绷的神经总会松那么一秒。

陈默的画渐渐铺满了整个赌场。他画凌晨五点的卸货区，卡车尾灯在雾气里晕成橘红色；画吧台后面调酒师手腕上的银镯子，随着动作叮当作响；甚至画苏晚——在监控室里对着屏幕皱眉的样子，在顶楼露台独自喝酒的背影，只是从不敢画她脸上的疤。

“为什么不画这里？”某天深夜，苏晚坐在他的画架旁，指尖划过脸颊的疤痕。陈默的画笔顿在半空，颜料滴在画布上，晕开个小小的墨点。“因为……”他咬着唇，“这里应该有朵花才对。”

苏晚笑了，是那种真正意义上的笑，眼角的细纹都带着暖意。她从没想过，自己这张被刀光剑影刻满痕迹的脸，在别人眼里竟能和花联系在一起。

变故发生在一个雨夜。敌对帮派的人砸了赌场，子弹穿透玻璃窗时，苏晚正站在陈默的画架前。她下意识把他往身后拽，自己的胳膊却被流弹擦伤。血腥味在雨里弥漫开来，陈默抱着她的手臂，眼泪砸在她的伤口上，滚烫得像火。

“别怕，小场面。”苏晚想揉他的头发，手却被他抓住。他的掌心全是汗，力气大得惊人。“跟我走。”陈默的声音在发抖，眼神却异常坚定，“我知道有条路能出去。”

他们在雨巷里狂奔，甩掉了追来的车。陈默拉着她钻进废弃的地铁站，隧道深处传来列车驶过的轰鸣。他从背包里翻出创可贴，笨拙地贴在她的伤口上。“我以前总觉得，你像活在另一个世界。”他低着头，声音闷闷的，“可看到你流血，我才发现你也是人。”

苏晚忽然凑近，吻了吻他的额头。陈默僵在原地，像被施了定身咒。隧道里的风带着铁锈味，吹起她散落的长发，缠住他的手指。

那之后，苏晚开始躲着陈默。她知道自己的世界有多肮脏，刀光剑影里长不出爱情的花。首到那天，她在码头处理事务，看到陈默被敌对帮派的人按在地上。他怀里还护着那个速写本，被打得嘴角淌血，却死死不肯松手。

“放开他。”苏晚的声音冷得像冰。她拔出腰间的枪，保险栓的轻响让空气都凝固了。陈默抬起头，血混着眼泪往下掉：“他们说……画你的画能威胁到你。”

苏晚开枪的瞬间，陈默闭上了眼睛。但子弹只是擦过那人的耳朵，钉进旁边的集装箱。“滚。”她的声音里带着不易察觉的颤抖。

回去的路上，陈默一首握着她的手。他的掌心有画画磨出的茧，粗糙却温暖。“我知道你怕什么。”他轻声说，“可我不怕。”

苏晚看着车窗外飞逝的霓虹，忽然想起小时候父亲问她，想要玫瑰还是枪。那时她选了玫瑰，后来却不得不握紧枪。但现在，有个人捧着玫瑰，站在她布满荆棘的世界里，说要和她一起面对。

赌场的壁画最终没有画完。陈默带着苏晚去了南方的海边，开了家小小的画廊。墙上挂着的全是她的画像，每一张里，她脸上的疤痕都被画成了盛开的玫瑰。

某个夕阳染红海面的傍晚，苏晚靠在陈默怀里看海。他正在给新画的玫瑰上色，颜料蹭到她的脸颊。“其实我以前很怕黑。”她轻声说。陈默放下画笔，吻了吻她的疤痕：“以后有我在，你的世界不会再有黑夜。”

海浪拍打着沙滩，像无数个被治愈的伤口在呼吸。远处的灯塔闪着光，照亮了两个依偎的身影。原来再锋利的刀，也挡不住一朵花的绽放；再黑暗的夜，也会有拥抱黎明的勇气。