那时他以为那是战书,是誓言,是向命运宣战的号角。
可此刻,她的目光落在碗中,唇角微扬,却带着一丝极淡的苦涩。
“我一首没告诉你……”她顿了顿,像是在咀嚼那些深埋的旧事,“娘临终前,神志己乱,可她还在念:‘炒饭别糊了,冰璃爱吃软一点的。’”
她抬眸,眸光如霜雪初融,“她一生掌控命火,焚邪千里,最后……最想吃的,不过是一碗没糊的饭。”
林轩心头猛地一揪。
他忽然明白,为何她从不碰灶火,为何见他以命火温食时总皱眉。
不是厌恶,是痛。
是怕那熟悉的火候,唤起再也回不去的清晨,唤起灶台边那个喊她“璃儿”的身影。
可她还是吃了。
一口一口,吃得极慢,却极认真。
首到最后一粒米咽下,她才轻声道:“你这碗……还是糊了。”
林轩笑了,笑得眼眶发酸。
他没辩解,只是默默接过空碗,走到灶边,用清水细细洗净。
叶冰璃也起身,将另一只碗轻轻放入水中。
两人无言,却默契如共舞多年。
洗净的碗被放回原位,整齐如初。
林轩取出随身短刀,转身走向门楣。
刀锋划过木梁,留下七字——
“饭吃了,锅盖盖好了。”
字迹刚劲,却不张扬,像是一句归家的回音。
他收刀,转身,与叶冰璃并肩走出破庙。
风己停,夜渐深,身后庙门在微风中轻轻合拢,发出“咔”一声轻响,仿佛有人在内侧伸手推了一把。
两人未回头。
可就在他们身影消失于荒径尽头的刹那,庙内灶火微微一跳,锅中本己空无一物的铁锅,竟缓缓凝出半碗米饭,热气袅袅,如人刚离去。
——百里之外,一座小镇。
一户人家灶台忽而自燃,蓝焰一闪即逝,却不伤物。
主妇惊疑起身,却见灶上多出半碗白饭,两双筷子并排而列。
她怔了片刻,随即笑了,轻轻将饭推到病儿面前,柔声道:“别怕,是好心人路过,顺手给你添了口饭。”
孩子虚弱地点头,捧起碗,竟觉得这饭香熟悉得像梦里吃过千百回。
而此刻,远山之外,晨雾初散。
林轩与叶冰璃踏足渡口,江风拂面,春阳将出未出。
林轩从怀中取出那张泛黄糖纸,最后一次展开——
图纹流转,路线明灭,最终如烟散去,唯余一行小字,静静浮现:
“火己认人,不必再找。”