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35 别相信我的话（第2页）

“另一面啦，笨蛋，有她的照片。”

没错，她就在那儿。一名妙龄女子的黑白照片。她有着一双惊恐的大眼，发丝一半绾起，一半散落。但无论茉德说多少次，无论他们紧盯封套多少回，无论茉德指向“首席小提琴手”旁的名字“伊尔莎·布劳克曼”多少遍，弗兰克还是无法理解。

伊尔莎·布劳克曼是音乐家？

她是首席小提琴手？

她录过唱片？

酒吧开始猛烈摇晃。他好想吐。

“我就说嘛！”基特嚷嚷，“我就说她是个名人。我一开始就这么说了！”

但弗兰克恍恍惚惚，觉得自己仿佛不存在般。大家七嘴八舌，他能听见断断续续的话语、奇怪的字眼，但无论如何也无法理解其中的意思。那感觉就像一而再，再而三地失足跌进洞中，爬起来，又立刻跌到另一个洞中。

茉德又解释一遍她是如何搭公交车找到基特描述的那条偏僻街道。那一区都是些老公寓，门铃旁贴的正是伊尔莎·布劳克曼的名字。她找了个邻居打听消息，显然伊尔莎与街坊少有来往，有时音乐会放得太大声，但只要你敲敲墙，她就会把音量转小。她住在地下室的一间单人套房里，那名女性邻居以为她是清洁工。

弗兰克的脑袋不再摇晃，而似乎要裂开了。

安东尼神父起身站到他身边，碰了碰他的肩膀。“你还好吗？”他低声问，声音仿佛有种飘浮的晕眩感。

“她为什么要说谎？”酒保彼特问。

所有人都看向弗兰克，期望他会知道答案。但他无法思考，只觉得自己现在就像栋被起重机和铁球拆毁的房子一样，被砸出了一道裂口。但一道远远不够，打击一次又一次地向他袭来。

基特说了些什么有关伊尔莎关节炎的事，另一人说当然了，没错。然后大家开始说起弗兰克和那些音乐课，但他听都不想听，只想蜷起身子，躲在一个伸手不见五指的漆黑角落，聆听唱片。“那她的未婚夫呢？”有人问，“他又是怎么回事？”

“天啊！”基特立刻把手举得老高，“我想我知道这题的答案！”

但基特还来不及开口，整屋人的目光向他当头袭来。弗兰克感到一股酸意涌上喉头。他随即抓起夹克，踉跄走至门口。

“弗兰克，你想找人谈谈吗？”安东尼神父呼喊。

“不。”他说，“真的不用。拜托让我一个人静一静。”

那晚，他躺在**，愣愣地看着天花板，端详那些在黑暗中仅能勉强辨识的形状。已经过了多久？几分钟？几个小时？他完全说不上来，只觉得自己永远都下不了床了。所有一切都如轮轴般转动，而他就被绑在上头。他细细回想他们每一次相聚的时光，努力想想清楚。《四季》上的图案？像拳王阿里的詹姆斯·布朗？他辗转反侧，但无论怎么动，那种震惊都无法摆脱。

难怪他无法从她身上听见任何旋律。他放任自己爱上的那名女子并不存在。她是个音乐家，她录过唱片。

佩格死后，他必须极其谨慎地应付自己的思绪。在做一些非常简单平凡的事时，像是穿袜子，事实会冷不防地平空窜出。他想生她的气，因为她所做的一切，但他的创伤是如此巨大，除了痛苦外，他什么也感受不到。那就像失去某样不可或缺的重要物品，但同时又领悟到那东西从来都不属于自己。所以，他要自己一个接一个地学着接受现实。好吧，她死了，我得重新开始。但接下来，他进入下一步，也就是面对她最后的离弃，那感觉宛如洪水来袭，他无法逃脱，甚至无法与她当面说清楚。他们曾一起做过的事、听过的音乐，通通了无意义。他对她也了无意义。否则要怎么解释她的行为？

于是，他躺在**，想着伊尔莎·布劳克曼，想着佩格。一切开始融合、凝聚，他再也分不出十五年前与此时此刻的心情有什么不同。他终于睡着了，尽管短暂，但他仍紧紧抓着那虚无的意识，期望光明永远不再到来。

醒来时，弗兰克发现自己身上仍穿着同样的衣服，阳光自窗外斜斜洒落。他不了解为什么一切看起来如此单调，如此空洞。然后，他想起来了。他失去了一样他自以为拥有的东西。旧事重演，他试着去爱，但再次遭到背叛。他爱的那个伊尔莎并不存在。他爱的那个女人并不存在。

听见基特敲起唱片行的大门时，他裹了条浴巾下楼开门。基特看着弗兰克，那表情好像怕他会爆炸般。他压低了声音，悄声道：“星期二了，你又该上音乐课了。”

“不行，我做不到。我不知道要怎么面对她。”

一切本来相安无事，直到伊尔莎·布劳克曼闯进他的人生。